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Mostrando entradas de septiembre, 2013

POEMA A UNA MADRE

Aquí os dejo el último poema de mi amiga Rosa Blanco, dedicada a su madre fallecida, con mucho cariño. UN AÑO DE LÁGRIMAS

Mi alma se ahoga en trescientas sesenta y cinco lágrimas
una, por cada día desde que te fuiste, una por cada caricia
que aún siento en mi piel morena , por tus besos de madre, por esos
mimitos que me reconfortaban, en los momentos más tristes,
 y ese murmullo, de tu voz dulzona, aquella que tantos recuerdos
 empapados en llanto se dibujan ahora mi mente,
 como empujadas por la suave brisa de la mañana,
 acurrucándose dentro de mi alma frágil
 a modo de eterna y balsámica caricia.
 Mi alma se ahoga en trescientas sesenta y cinco lágrimas
 mientras intento perseguir tu ejemplo de mujer
 tu Don de madre luchadora.
 Cada vez que conquisto un logro,
 no me siento orgullosa por mí,
 sino nostalgia por la entrega que donaste a mi vida,
 acaricio el orgullo de haber nacido de tu vientre
 pues gracias a ese milagroso suceso
 llegué hasta aquí y con mucho esfuerzo sigo batallando.
 Sí. Soy hi…

SIN SALIDA (Relato)

Son las dos menos cinco de la tarde de un viernes otoñal allá por 1988. No llueve, pero el cielo está vestido de nubarrones grises que le dan un cierto aire de tristeza. Nos encontramos en la comunidad gallega y más concretamente en la ciudad de Pontevedra. El reloj de Severino marca las 13:57, lo que significa que está apunto de sonar el timbre que indica la finalización de las clases por el día de hoy. Luisa, profesora de 5º curso de EGB, da consentimiento a sus alumnos para que vayan recogiendo. Momento en el que toca el timbre. -¿Acabaste?.- Le pregunta Luisaa Severino. -Casi. – Contesta Severino. Que como siempre es el último en terminar, no por vagancia, que es una cualidad de la que tampoco escasea. “Este niño de doce años está afectado de parálisis cerebral. Un tipo de discapacidad que producida por una lesión en el cerebro y que según el tamaño y la ubicación puede afectar a distintas partes del cuerpo desde al apartado físico, tambiéna lo que se refiere al aparato motor como …

¿QUÉ TRANSMITE MI CREACIÓN A LOS DEMÁS?

Escribir un libro es un proceso largo y laborioso, que en ocasiones un cree que tanto esfuerzo no va a ser devuelto plenamente en el resultado final, las expectativas nunca se cumplen, y el resultado siempre te sorprende. Todo padre desea lo mejor para su hijo, espera que haga esto o lo otro, en un ataque de frustracción por la vida, desea que su hijo logré lo que él no consiguió. Nos gustaría que se decantase por esto o lo otro y que nunca siguiese aquel sendero, porque a nosotros no nos parece el apropiado. Queremos que ellos triunfen en lo que nosotros no conseguimos hacerlo. Por suerte, con el paso del tiempo, la vida que es sabia y se encuentra reinada por el azar, acaba poniendo a cada uno en su sitio, con un resultado que nunca es el que esperamos, aunque no por ello, menos loable y digno. Pues bien, con las obras de un artista, en este caso con los libros de un autor, suele pasar algo muy similar. La idea que reina en tu cabeza en el momento de surgir y el resultado final, mes…
LA GUERRA ES EL MAS DEPLORABLE DE LOS INVENTOS HUMANOS

REYES EN EL PUNTO DE MIRA

Te llaman, juego de sabios, dos bandos enfrentados, gana el que mejor juega, no bailan los dados.
Dos inteligentes rivales,
dos colores que se retan, reyes en el punto de mira, temiendo su agónica caída.
No hay ley del más fuerte, es el reto del ser inteligente, del alma más perspicaz, que exprime su capacidad.
¡Juego de caballeros! Ricos, intelectuales, honorables rivales, sabios maestros.
Nervios de acero, concentración absoluta, un mal cálculo, lleva a la derrota. No cuenta el azar, todos desean ganar, si nadie lo consigue, tablas hay que dar.
Nunca se domina del todo, siempre se va a más, nadie desea quedarse atrás, verse debilitado.
Maestros, campeones, ligas y torneos, fama, ELO y dinero, gladiadores infatigables.
¿Deporte o juego?

EXILIADO POR PENSAR

Guerrillero en Bolivia, poeta en Nueva York, cantautor en Cuba, fusilado del treinta y seis, veraneante en Playa Girón, el trovador de las cuatro y diez, cantando a la belleza hasta el alba. El Mediterráneo como explosión de amor, marinero entre las Marías, el juego y el vino, canción brindada al café, amante del pacto, prófugo en Irak, linaje del sesenta y ocho. Romancero gitano, las princesas de Joaquín, la bella Lucía a la que canta Miguel, besos con ternura, a la sombra de Ana, amor sin fin, el león de Fernando, y el talento de Bénjamin. Profeta del siglo uno, mensajero de la paz, un soplo de esperanza, exiliado por pensar, libro de sabiduría, pan para el hambriento, un diccionario que nos defina el don amar.

INFANCIA

Infancia añorada, vidas inocentes, que disfrutan del día, sin especular el mañana. Un niño, un ser activo, cada día, una prueba, un hermoso momento. Era de la alegría, de vivir cada día, sin ese feo temer, a los dones de la vida. Todo es juego, una mera ilusión, de crío vivir, mola un montón. Que nada profane, la inocencia y la felicidad, de ese niño humilde, que habita en paz. Pues rudo es, el pecado, que malogra la vida, de persona tan grata.